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Là où le son clair des flûtes retentit, où la lumière diffuse laisse deviner les contours d’une porte close. À travers elle, le vide dissimulateur des arêtes de cette chambre où la flamme révèle l’empreinte graisseuse des doigts sur des coupes maculées.

 

À la pointe de la lame, « Brutus, est-ce toi ? »

 

L’écho des paroles se heurt contre ces murs d’où suinte le sang. Il fuit et marque son chemin jusque sous la porte, gravit les marches des escaliers pour inoculer les eaux des puits. Une tache indélébile noyée dans le peroxyde, celle qui souille la crosse des mousquets et entaille le bois. C’est le Dictator perpetuo qui habitait l’espace-temps d’hier, qui habillera la nostalgie des tombes et qui décorera l’or et l’histoire.

 

Sonner le glas 23 fois.